viernes, 23 de agosto de 2019

POR UN CESTO DE HIGOS Por Juan Pardo Valera

Los higos, una fruta hipercalórica, fundamental en la dieta de personas y animales durante siglos.

POR UN CESTO DE HIGOS.
     A las cuatro de la tarde en pleno mes de agosto nos poníamos a aparejar con la albarda y las “aguaeras” a "la joven”, la burra más fuerte y rápida de la casa. En cada hueco de las aguaeras colocábamos un cesto largo hecho de cañas por Ricardo “el gitano”, artesano de Zurgena.
     Nos esperaba un largo trecho hasta las higueras de La Madroñera, un lugar perdido entre La Concepción y Lubrín, donde mi familia tenía un buen roal de distintas variedades de higueras, la mayoría de higos negros pero también pajareros y una solitaria higuera del reino; que eran mis preferidos.
      En esas horas del día, el sol castigaba con un furor inclemente, como únicas ayudas llevaba un litro de agua, rellenado en una vieja botella de gaseosa “La casera” y un melón de agua con su cuchillo clavado. Y, por último, mi sombrero de paja con alas anchas que me hacía sentir como un verdadero pistolero del oeste.
    El trayecto montado sobre mi nerviosa burra, el sombrero y un trozo de palo a modo de pistola hacía que no me afectara el achicharrante sol, el asfixiante ambiente y el trabajoso destino. Mi mente volaba a relajantes fantasías donde yo era propietario de un rancho, en el que vagaban en libertad vacas, cabras y alguna oveja. Bajo la atenta mirada de mis empleados montados sobre  briosos caballos. Por supuesto todo estaba cubierto de verde pasto y una fresca brisa envolvía todo el ambiente.
     Casi siempre iba sólo a la importante tarea de coger los cuatro canastos de higos que alimentarían a los dos cerdos que la familia estaba engordando para la matanza de diciembre. Mi indumentaria se completaba con pantalones largos y camisa de manga larga, no hay nada más desagradable que las rozaduras de las hojas y la pegajosa picazón de la leche de los higos que goteaba de las heridas higueras cuando le arrancabas a sus abundantes hijos.
     Pero aquel día me acompañaba mi hermano menor, con apenas diez años, montado en “la morena”, una burra vieja y tranquila que nunca te daba un sobresalto. Para espantar el aburrimiento me preguntaba por todo:
-        -  ¿Aquí hay liebres? ¿Y perdices?
-        -  ¿También habrá lobos? ¿Qué hacemos si nos atacan?
Apenas atendía a mis explicaciones, el seguía con su discurrir mental hacia los terrenos de las fantasías y sus miedos…
-        -  ¿Y si nos sale un “tio sainero” con el saco?
     Al llegar nos repartíamos el trabajo. Diego recogía los higos del suelo que iban a un cesto viejo, estos sin duda eran para los cerdos. Mientras yo me subía a la higuera e iba cogiendo los más hermosos, grandes higos rayados, para echar en el sequero, que luego se terminarían de secar y curar dentro de grandes seras de pleita de esparto con peso encima. Un maravilloso postre de invierno o para hacer el delicioso “pan de higo” con almendras y un toquecito de anís. La higuera del reino la dejábamos para el final, sabrosos higos de pascua para los postres familiares bien refrescados en agua del aljibe o en la alacena.
     Antes de las seis llevábamos la tarea muy avanzada. Hicimos un descanso bajo la higuera más frondosa para comernos la sandía y reponer fuerzas. Después yo me recosté en un pequeño banco de arena húmeda y echándome el sombrero sobre los ojos me quedé endormiscado. Apenas habían pasado veinte minutos cuando me desperté sobresaltado por un pálpito… ¿Y mi hermano?
     Lo busqué con creciente preocupación por el barranco grande de las higueras, luego por dos pequeños barranquizos laterales. Finalmente me subí a la rellana para tener una vista más general. Mis voces de llamada se perdían, tras retumbar en los cerros cercanos. Quince minutos después estaba agotado de subir, bajar, gritar… Y, sobre todo, de los terribles pensamientos sobre lo que le podría pasar a un niño tan pequeño.
-         ¿Y sí hubiera caído al viejo pozo de la rambla?
-         ¿Lo habría raptado algún desaprensivo?
-         ¿Y los lobos? Serían verdad aquellas historias que nos contaban los viejos para asustarnos.
Otros diez minutos más y ya no podía continuar; estaba agotado y con la garganta rota. Por la mente me pasaban imágenes de la cara de desesperación de mi padre o del infinito sufrimiento de mi madre, cuando le contara que había perdido a mi hermano.
      Me deje caer de rodillas en la arena de la rambla y con todo el sentimiento de mi corazón invoque a todos los espíritus, santos y vírgenes que me pudieran ayudar. En especial a una que era mi referente religioso.
     Allí de rodillas, concentrado en mis sentimientos más profundos, en mis más tiernas creencias, en esa fuerza familiar que mis mayores me habían trasmitido. Levanté lentamente la cabeza hasta mirar intensamente el gran cerro del Peñascar, que se alzaba ante mí a lo lejos, cerca del horizonte. Una premonición, una certeza, una fuerza difícil de describir hizo que me levantara y me dirigiera hacía el gran monte. Casi una hora después, cuando subía por su falda, descubrí en un lateral, cerca de la cima, una cueva con una boca de apenas  un metro de altura.
    Me acerqué sigilosamente y al asomarme, descubrí a cuatro zorrillos de apenas dos meses de edad divertidamente jugando… con mi hermano. Se revolcaban por el suelo, se daban mordiscos, simulaban enfrentamientos; ¡Se lo estaban pasando fenomenal…!
-¡Diego, tenemos que irnos, se nos hace tarde!
    Apenas nos dio tiempo de llegar al barranco, cargas los cestos de higos a medio llenar y montar en las burras. A paso rápido llegamos a nuestra casa de Los Ballestas donde nuestra madre había empezado a preocuparse. Por supuesto que la regañina de nuestro padre fue monumental:
-¡Toda la tarde para traer cuatro higos!
     Ya por el camino, mi hermano y yo habíamos hecho un pacto de sangre de que nunca contaríamos esta historia- posiblemente a él se le haya borrado de su memoria-. Mi madre sólo nos miró de reojo y nos dijo:
-         ¡Venid aquí y dadme un abrazo, que buen par estáis hechos!
    Desde entonces estoy seguro que mi madre me leía el pensamiento.

                 La Ermita de La Concepción a 22 de agosto de 2019.
                                                 Con la ayuda de mi hija Cata.

* Me ayudaron, también, con sus recuerdos Lorenzo Sánchez y Blas Pardo Parra, ambos de 92 años de edad, "Los abuelos de la Ermita de La Concepción".

Atardecer desde Los Ballestas. lugares duros con una belleza infinita.

jueves, 1 de agosto de 2019

PREGÓN FIESTAS DE OVERA 2019 por Helen Sánchez


PREGÓN FIESTAS DE OVERA 2019
Por Helen Sánchez.
Muchos me conocen como Helen la americana, la artista.
Esta es la historia de cómo Overa se convirtió en parte de mi vida:
Mis padres emigraron a Nueva York en el año 1954, cuando mi hermana tenía sólo 3 meses. Yo nací al próximo año, 1955.
Estaba pensando cuando vi por primera vez la Virgen de la Soledad, tenía 5 años. ¡La vi tan grande! Su manto negro, el blancor de su cara, sus brillantes y su corona, me impresionó tanto...
Ver como todos la llevaban por las calles de Overa y desde ese día le he tenido mucha fe y devoción.
Era el año 1961, siglo XX, cuando Overa era muy distinta. Me acuerdo de ir en la burra con mi padre a Las Pocicas para recoger agua con unos cántaros que eran más grandes que yo. La casa de mi abuela, sin baño, ni agua y sin muchas comodidades de las que hoy conocemos, pero siempre con dulces en el cajón de la mesa, y eso que era diabética. Mi padre pensó: una buena vida para mí aquí con mi familia y huertos, pero qué será de mis niñas? Volvimos a Nueva York sólo estuve aquí un año.
No volví a Overa hasta que tenía 16 años. ¡ Qué verano pasé!. Me acuerdo andando con la Virgen, con mis primos y titas. El sol brillante sobre los montes, las palmeras se movían con el viento y yo caminando a su lado.
A los 18 años volví.
Ese verano con sus meriendas en el río, fiestas con verbenas y la música y bailes. Las fiestas de Overa.
Pasaron los años de la Universidad y no volví a mi Overa hasta terminar mi carrera de Bellas Artes. Qué orgullosos estaban mis padres cuando me gradué en la Universidad. Desde entonces vengo todos los años a
Overa ya que aquí está mi hermana, mis sobrinos, mis tíos, mis primos, mi familia y mis amigos y amigas.
Le doy gracias a la Virgen de la Soledad por tener un marido que es comprensivo con mi necesidad de pasar unos días todos los años con mi familia y amigos.
Cuando llego a Overa siento estar en mi casa. Siempre me he sentido como una más de aquí. Mi Overa, con sus palmeras, sus lugares especiales: Las Delicias, San Miguel, los pavos reales, Las hogueras por las noches asando panochas de los huertos y bañándonos en las balsas. La casa de mi abuela, su ventana y la fiesta de la Virgen de la Soledad. Sus corridas de cintas, su concurso de arte donde los niños y niñas de Overa disfrutan todos los años.
Overa, cuando no estoy aquí mi corazón se pone triste. Overa la tierra de mis padres, donde mi hija algún día la querrá como yo. No hay nada como la familia. Cuando estoy aquí con vosotros me siento feliz y completa. Gracias por aceptar siempre a esta neoyorquina aquí en vuestro pueblo, que también considero que es mío.
Este año tuve una exposición de arte en mi pueblo de Tarrytown. Lo llamé visiones de España. Con mis pinturas de los montes de Overa y de aquel lado, La Concepción. Qué orgullosa me sentí cuando me dijeron que les gustaban los cuadros de mi Overa. Gracias a mis padres por todos sus sacrificios y enseñarnos su cultura e idioma. Gracias "mommy" por siempre hablar conmigo de tu querida Overa y la Virgen de la Soledad.
Gracias Overa por tenerme tan cerca. Gracias a mi familia por tenerme siempre en sus pensamientos. Gracias a mis amigos y amigas .
Viva overa!. viva la Virgen de la Soledad !